что за уверенность во взоре,
мол, все путем, и это просто
наследный принц выходит в море...
На этой яхте пионеры
могли б мужать под звук гитары,
на ней могли б пенсионеры
писать ночные мемуары.
На ней бы милиционеры
вели с подругой тары-бары,
на ней революционеры
тушили бы свои пожары...
Но — нет! Он носит свое тело
и так мешает лед в стакане,
как будто с ночи Дарданеллы
уже лежат в его кармане...
За ним клубятся бесенята,
шныряют шулера и шлюшки,
лакеи, прихвостни, крысята.
Наветы. Подкупы. Прослушки.
...А ведь могли б здесь офицеры
свободно озирать просторы.
А ведь могли б здесь староверы
раздвинуть берега и горы...
Могли б здесь новые Гомеры
словесные сплетать узоры,
а астрономы — стратосферы
следить ночные метеоры...
Меж тем с небесного причала
уже палят, дымятся дышла.
Идет гроза, вонзает жало
под сердце: как все это вышло?
Нет-нет да чует он подспудно
чутьем раба и нюхом вора,
Кто подлинный Хозяин судна,
Властитель вод и Царь Босфора.
Комментариев нет:
Отправить комментарий